La verdad de un borracho muy sobrio

Kanalla dice:
En algo, en todo o en parte, ¿ quien sabe ?..me identifica a este vividor, a esta rata doméstica, a este bohemio. Escuché estas palabras en el Club de los Sentidos, pero el proximo viérnes 24 de Octubre, prometo que quien la escuche, le hervirá la sangre. Porque la voy a bordar, me la voy a comer, la voy a devorar, ¿ porque ?. Porque me hubiera gustado escribirla a mi. Ya que no lo hice,al menos será un honor poder inyectarte esta dosis de palabras y realidades actuales, pero escritas hace mucho tiempo. Eso demuestra que en lo fundamental, la vida esta como estaba. Llena de heces y cloacas.


NOSOTROS LOS DINOSAURIOS

nacidos así
para esto
sonríen las caras dibujadas con tiza
se ríe la Sra. Muerte
los ascensores se averían
los escenarios políticos se disuelven
el mozo del supermercado recibe un título universitario
los peces oleosos escupen sus oleosas presas
el sol se esconde tras una máscara

nacemos
así
para esto
para estas guerras cuidadosamente insensatas
para contemplar las ventanas rotas de la fábrica de la vaciedad
para los bares donde la gente ya no se habla
para las peleas a puñetazos que acaban en tiroteos y cuchilladas

nacidos para esto
para hospitales tan caros que resulta más barato morirse
para abogados que cobran tanto que resulta más barato declararse culpable
para un país donde las cárceles están llenas y los manicomios cerrados
para un lugar donde las masas elevan a los imbéciles a la categoría de heroes y millonarios

nacidos para esto
andando y viviendo en esto
muriendo por esto
enmudecidos por esto
castrados
viciosos
desheredados
por esto

engañados por esto
usados por esto
meados por esto
enloquecidos y enfermados por esto
convertidos en violentos
en inhumanos
por esto

el corazón se ennegrece
los dedos se dirigen al cuello
al arma
al cuchillo
a la bomba
los dedos imploran a un dios que no responde

los dedos se dirigen a la botella
a la pastilla
al polvo

nacemos a esta lastimosa devastación
nacemos bajo un gobierno que lleva endeudado 60 años
y que pronto no podrá ni siquiera pagar el interés de esa deuda
y los bancos arderán
el dinero no servirá para nada
se producirán asesinatos por la calle, a la vista de todos, que quedarán impunes
habrá armas y revueltas por todas partes
la tierra no servirá para nada
disminuirá la producción de alimentos
el control del poder nuclear estará en muchas manos
las explosiones sacudirán sin cesar la Tierra
hombres robot afectados por las radiaciones se acecharán unos a otros
los ricos y los elegidos lo observarán todo desde plataformas espaciales
el Infierno de Dante parecerá un juego de niños comparado con esto

no se verá el sol y siempre será de noche
los árboles se morirán
desaparecerá la vegetación
hombres afectados por las radiaciones devorarán la carne de otros hombres afectados por las radiaciones
el mar estará contaminado
los lagos y rios se volatilizarán
la lluvia será el nuevo oro

un viento oscuro esparcirá el hedor de los cuerpos putrefactos de hombres y animales

nuevas y horribles enfermedades asediarán a los últimos y escasos supervivientes
y las plataformas espaciales desaparecerán por extenuación
por el agotamiento de las provisiones
por efecto de la decadencia general

y entonces reinará el silencio más hermoso que

se haya oído nunca

con el sol todavía oculto

a la espera del siguiente capítulo

Charles Bukowski.

Del libro “The Last Night of the Earth Poems” (Poemas de la última noche de la tierra). Esto es verdadera poesía, payasos.

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Si Hablara...

Si hablara de amigo, de nobleza, de lucha, de corazón, de tesón, si hablara de buena gente. Si hablara de de delicadeza, si hablara de honradez, si hablara de sacrificio. Si hablara de ternura, si hablara de pícaros, si hablara de amor, si hablara de contradicciones, si hablara de respeto. Si hablara de ti… No tendría palabras, no tendría adjetivos ni calificaciones. No sería capaz de tener una definición, no tendría argumentos, no sería capaz de encuadrarte en ese mundo tan podrido en el que cada vez que lo aludes, lo acuchillas con hojas de algodón.

Y en esa tesitura me encuentro. Perdido por no encontrarte entre los restos de la chatarra que un día tiré al cubo de la indiferencia. Alegre por recuperarte entre el baúl de los escepticismos. Sorprendido y jodidamente inquieto por tambalear los argumentos que me apartaron de la naúsea, de la hipócrita mano tendida, de la palabra extrañamente correcta, del toma pero dame. Pero Tú, tu tuviste que joderlo todo un día autos, donde la noche se junta con el alba, tuviste que venir para ponerme en solfa, para, sin querer, retomar otra vez la palabra en torno a un buen crianza. Tuviste que hacerlo, quizás porque tubo que ser así.

Y contigo vinieron otros cercanos a ti. Ella y sus diminutas criaturas que te abrazan como si tú nunca hubieras venido, sino, como si nunca te marchaste. Ese gordo bonachón, campechano, vasija inagotable de la negra tostada, poeta marcado por la otra pandemia y cocinero de platos y ternuras. Vino también el Aire en forma de mujer, un deseo contenido, vino la Madame acelerada, otra poeta, otra sensibilidad, vino la incomprendida, la loca que convierte las palabras en sonrisas, la dispuesta. Llegó también la Voz usurpada, la voz sabía y risueña. Con ellos la chica de los gestos, la desconocida, el clásico encanto de otra hacedora de sueños. Y como no, vino por último..el hombre tranquilo, el hombre menudo, ataviado como aquellos románticos del París de los ochenta, su gorra, sus pañuelos , su aspecto, denotan paz y buenas vibraciones y con su cámara al hombro recoge la belleza que sólo algunos ven donde otros, solo vemos cosas.

Y así, así me encuentro, de nuevo rodeado de esperanzas, contento por eso mismo, pleno, por ello. Dándole de nuevo una oportunidad al ser humano que habita en mi misma cloaca. Por eso, si hablara, no tendría palabras, ni argumentos, ni tan siquiera razones para hacerlo. Solo puedo decir. Gracias por haber llegado querido AMIGO.

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